Antonio Porchia

Antonio Porchia (1885 – 1968), scrittore argentino, nato in Italia.

Voci

A volte, di notte, accendo una luce, per non vedere.
Alcune cose diventano tanto nostre che le dimentichiamo.
Chi ama sapendo perché ama, non ama.
Chi ha visto vuotarsi tutto, quasi sa di cosa si riempie tutto.
Chi mi tiene per un filo non è forte; forte è il filo.
Chi perdona tutto ha dovuto perdonarsi tutto.
Da tutte le parti il mio lato è il sinistro. Sono nato da quel lato.
La mia povertà non è totale: manco io.
La verità ha ben pochi amici e i ben pochi amici che ha sono suicidi.
Le piccole cose sono l'eternità, e il resto, tutto il resto, il breve, il molto breve.
L'uomo giudica tutto dal minuto presente, senza comprendere che giudica solo un minuto: il minuto presente.
L'uomo non va da nessuna parte. Tutto viene verso l'uomo, come il domani.
Mio padre, andandosene, regalò mezzo secolo alla mia infanzia.
Ogni cosa esiste grazie al vuoto che la circonda.
Prima di percorrere il mio cammino io ero il mio cammino.
Eravamo io e il mare. E il mare era solo e solo io. Uno dei due mancava.
Se non alzi gli occhi, crederai di essere il punto più alto.
Sei quanto hanno bisogno di te, non quanto sei.
Si vive con la speranza di arrivare ad essere un ricordo.
Situato in qualche lontana nebulosa faccio ciò che faccio, perché l'universale equilibrio di cui sono parte non perda l'equilibrio.
Trattami come devi trattarmi, non come merito di essere trattato.
Un poco di ingenuità non si separa mai da me. Ed è lei che mi protegge.

Antonio Porchia, Voci, traduzione di Fabrizio Caramagna, Genesi Editrice, 2013.