Aldo Busi: differenze tra le versioni

«Louis, c'est...»<br />Sarò ritornato almeno due volte da Lille apposta, avevo vent'anni, prendevo il treno per vedere di nuovo quel tipo di rosso che affiorava sul corpo di Louis Carnir riempiendolo di pena segreta e contro il quale lui non poteva farci niente... glielo avevo fatto notare, per sdrammatizzare, e lui, da pittore che aveva frequentato un istituto d'arte, mi disse, «Lo so, una volta questo rosso lo facevano con le larve essiccate delle cocciniglie, mica tutte, solo le femmine, se avessi qui un lauro o, che ne so, un pungitopo, ne schiaccerei una e... uguale, carminio uguale, è la mia emozione, mi tradisce», «Sembri un albero di sole ciliegieciliege, senza un millimetro di corteccia, scorticato, io ne vado matto, sarai una primizia sempre»... il treno era un salasso per le mie finanze, corrispondeva a un buco in più nella cinghia per alcuni giorni, dalla Gare du Nord, poi, niente mètro, a passo sostenuto, reso impercettibilmente sempre più sostenuto dal sanguigno formicolio che mi saliva dalle cosce al basso ventre, facevo abbastanza di corsa ma non a mancafiato i sette piani dello stabile che a me sembrava tutto meno che stabile tale era il traballante e sinistro scricchiolio, e bussavo, una volta ma deciso, e dicevo, «Louis, sono io».